Никогда не пейте чачу. В количестве, больше чем литр.
Самое плохое в ней то, что голова не болит. Болит все остальное. А голова – эта
тварь – полностью осознает всю бренность бытия. Всю ничтожность твоей
собственной личности. Всю беспросветность существования. В те редкие мгновения,
когда отрываешься от общения с унитазом. Он, кстати, тоже тебя презирает.
В отличие от грузин, которые очень гостеприимны. И всегда
готовы придти на помощь страждущему.
- Здравствуй, - сказал пожилой дяденька таксист,
скучавший на лавке увидев как мы фотографируем церковь. – Как тебе Тбилиси?
Чачу, вино пробовал?
- Не говорите слово чача, - покрывшись холодной испариной
и воспоминаниями о «счастливых» утренних часах простонал я. – Сегодня не
говорите.
- Подвезти? – спросил дядя-таксист. – Бесплатно, тут
рядом. Мне не сложно.
- Не надо, - ответил я. – Лучше я прогуляюсь. Или
утоплюсь. Благо Кура – она вон, через дорогу.
- Садись в машину, - сказал дядя-таксист и полез в
багажник. – Сейчас я тебе помогу.
В руках у него появилась бутылка домашней чачи, пара
яблок и стограммовый стакан.
- Давай, давай, слушай, что тебе говорят. Я плохого не
посоветую, - настаивал дядя-таксист.
Я дал. Я сумел таки воткнуть. И там три раза провернуть.
Ровно три раза. Ровно по сто.
Оставшиеся 200 грамм дядя-таксист вручил мне с собой.
И мне полегчало.
Вот так я выглядел до встречи с дядей-таксистом. Сейчас я
немного похож на человека. Да что там похож, я даже дошел до дома. Ну и фига с
того, что мокрый, как мышь подзаборная? Зато на своих двоих.
Каюсь, была у меня минута слабости и отвращения к
мирозданию. Я даже хотел с упоением предать себя в руки грузинской полиции. Но
они были заняты. Кушали хинкали и разговаривали с другом. Брать меня
отказались. Сказали, чтобы шел погулять.
Пока бродил по каким-то улицам, встретил голову
профессора Доуэля. Он слегка постарел, но держится молодцом.
Еще нашли лавку домашнего сыра. Совершенно случайно, на
каком-то отшибе, где даже надписи не дублируются на английский. Все
по-грузински, так что простите, название улицы прочитать не сумел.
Сыр очень похож на дикарей из песенки Миронова. На вид
ужасный и на сыр не похожий. Но вкусный до безумия. Настолько вкусный, что даже
я, не любитель сырного, не смог удержаться. И жру его, предварительно заперев
жену в душе. Когда он выбьет дверь, мне кранты. Но сыр того стоит.
Это вот, братья, здание представительства ЕС. Это что,
все люди превращаются в таких чебурашек, желая туда вступить? Или в ЕС такое
представление о тех, кто живет за ихним Садовым кольцом?
Ночью на наш двор явно совершило нашествие агрессивное
племя енотов-полоскунов. Хорошо, что чача меня спасла, и я их не слышал.
Чтобы не говорил Алексей Фридман, а наши люди везде
знамениты. И буквы такие знакомые. И мост хороший, надежный и прочный.
Завтра я еду в Кахетию. С Мананой Григорян. Буду учиться
печь настоящий грузинский хлеб. И может
быть съем харчо.
Да, у меня есть почти литр чачи и две бутылки вина. Но я
не сдамся. Уже никогда. Я буду ходить по улицам и выть религиозные гимны. На
латыни и старославянском.
Комментарии
Отправка комментария